LA MEMORIA ES UNA ESTACION IRREPARABLE

Ahora lo sé

la memoria es una estación irreparable

Un aguacero de silencio

precipita rumor de otras ciudades

cuál es el camino a esta casa

cuál el de regreso

Miro de nuevo

el diluvio también esta en mis manos

del otro lado la lluvia

algo dentro

no termina de mudarse

Patricia Garfias (Yucatan, México)

ESCENAS DE MI VIDA

I
De mi niñez recuerdo un eco ajeno
de las más amadas voces.
Recuerdo el sabor de la fruta madura.
No recuerdo la verdura fresca,
pero sí, el frío que dulcemente jalaba mis cabellos
Y a mi padre con olor a gasolina.
Eso encontré cofre pueril de la memoria.
Recuerdo el entusiasmo en mí
al descubrir en el campo agüilotes, ciruelas y guayabas
que caían despidiendome su esencia.
La ansiedad por encontrar hilos y tejer anhelos.

II
En la familia no se hablaba de nada, de nadie,
de ningún tiempo
sólo se hablaba con ellos en sueños.
En ocasiones por cartas
para preguntar sobre amantes cobardes,
triunfos fallidos, decepciones rancias.
Y preguntar por los muertos que viven
en mi libro inédito.
Discutíamos cosas efímeras

y compartíamos
gustos elementales

como el sexo

BERONICA PALACIOS (GUADALAJARA,MEXICO)

LUZ ULTRAVIOLENTA

¿Eres tú la mujer, eres la mano?

¿Eres la palabra

que casi he de olvidar para cuidarla

mientras laluz ultraviolenta busque un

cuerpo

para besarlo brevemente y darle fin?

¿qué palabra dirá lo que se calla?

¿Cómo se entra al ayer, cómo quedar en casa,

solitario,abandonándose?

Pero alguien estudia el miedo, lo acaricia

para saber cómo darle un golpe exacto.

La luz se difumina muchas veces,

se convierte en penumbra , se disfraza

de soledad quemante, de deseo.

Alguien dentro del fuego, diagnostica

que es recíproco el odio:

nada salva al amor, sólo la nada.

Alguien quiere ser tú mientras no duerme,

alguien se quita el nombre

y ya no sueña

otro(quizá yo mismo)

sueña que lucha , ama o lee,

y sólo vive

mientras

la luz ultraviolenta

va

apagándose

Angel Carlos Sánchez (Guerrero, México)

Acariciando las orlas de la noche

Acariciando las orlas de la noche

me despojo la careta,

emerge la mujer

ostra del día

la mujer cortina,

puerta,

ventanal,

abrigo,

surge un cuerpo teñido de tinta,

desnudo del paisaje

cruel

de la rutina

Antonia Cuevas (México)

Los pobres Viajan

Los pobres viajan,
en la central de autobuses

levantan los cuellos como gansos para mirar

los letreros del autobús.

Sus miradas son de quien teme perder alguna cosa:

la valija que guarda un radio de pilas

y una chaqueta que tiene el color del frío en un día sin sueños,

el sandwich de mortadela en el fondo de la bolsa,

el sol del suburbio y polvo más allá de los viaductos.

Entre el rumor de los altoparlantes y el acelerar del autobús

temen perder su propio viaje oculto en la niebla de los horarios.

Los que dormitan en los asientos despiertan asustados,

aunque las pesadillas sean privilegio de los que abastecen los oídos

y el tedio de los psicoanalistas en consultorios asépticos como el algodón

que tapa la nariz de los muertos.

En las filas los pobres asumen un aire grave

que une temor, impaciencia y sumisión.

¡Qué grotescos los pobres!

¡Y cómo sus olores incomodan a pesar de la distancia!

No tienen la noción de las conveniencias,

no se saben comportarse.

El dedo sucio de nicotina restriega el ojo irritado

que del sueño retuvo apenas la legaña.

Del seno caído y dilatado escurre un hilillo de leche

hacia la pequeña boca habituada al llanto.

En la plataforma van y vienen,

corren, aseguran maletas y paquetes,

hacen preguntas inconvenientes en las ventanillas,

susurran palabras misteriosasy contemplan las portadas de las revistas

con el aire de espanto de quien no sabe el camino del salón de la vida.

¿Por qué ese ir y venir? Y esas ropas extravagantes,

esos amarillos de aceite de palmera que duelen a la vista delicadadel viajante obligado a soportar tantos olores incómodos

.¿Y esos rojos contundentes de feria y parque de diversiones?

Los pobres no saben viajar ni vestirse.

Tampoco saben vivir: no tienen noción del bienestar

aunque algunos poseen hasta televisión.

La verdad es que los pobres no saben ni morir.

(Tienen casi siempre una muerte fea y poco elegante)

En cualquier lugar del mundo incomodan,

viajeros inoportunos que ocupan nuestros lugares

aunque viajemos sentados y…….. ellos de Pie



Ledo Ivo (Brazil)





Traducción: Carmen Gloria Rodríguez y Vania Torres

SI AL FINAL DE CUENTAS

Si al final de cuentas
bajo el ritual inútil
la hoguera no cumple

el exterminio.
Entre el caos
Anónimo de humo
Ciego

Vertical

y

Poseído
Quemaré hasta carbón esta memoria
apagaré en la penumbra este designio
Y cumpliré tu maldición amor
Por los siglos

de estos siglos

Malasangre(Atasta City)

ESTACION ABIERTA

Tus ojos míos

permanecían en mi sitio preferido.
no era de nadie el agua

ni aquella tarde dulce y última.
sólo tu asistencia clara

arriba de los pájaros,
era todo tú

para recordar ya nada.

Verónica Sanmarín (México)

DEFINITIVAMENTE JUEVES

QUIERO que el veintuno de agosto

del año dos mil diez

a las seis de la tarde como es hoy

pases desnuda atravesando el cuarto

y preguntes por mí

Si estoy pregunta,y si no existo,

o si me he extraviado en algún lugar de la casa,

de la ciudad, del mundo,

pregunta igual, alguien responderá

El primero de enero del año dosmil uno será lunes

pero el ventiuno de agosto de la fecha indicada

tiene que ser definitivamente jueves

y el calor, como hoy, agotará las ganas de vivir.

las calles serán las mismas para entonces,

los flamboyanes de efe y trece seguirán floreciendo,

muchos amigos no estarán

y el tiempo habrá pasado por la historia de la casa,

de la ciudad, de mi país, del mundo.

Quiero que el veintiuno de agosto, al despertar,

prepares la piel

el corazón

las ganas de vivir.

Waldo Leyva (Cuba)